La voz del olvido

Decir que duele es repetitivo. Oímos, leemos y vemos a diario el rostro del dolor en una provocación mediática diaria, que se nutre de una pantomima  escandalosa sobre un deber ser democrático de palabras efímeras y vacías. Tan sumamente vacías, que se congratulan de acuerdos sobre dejar de informar entre medios que cuentan entre sus publicaciones periódicas, aquellas que muestran las imágenes despedazadas y crueles del #Mexicorojo. 

Y entre ese cúmulo de ignorancia y cinismo,  surgen los que muestran la cara de la moneda donde duele de lo que se dice. Donde la soledad se apodera de las voces tímidas y débiles que intentan por otros medios, hacer valer la importancia de su pérdida; de la trágica ruptura entre la vida cotidiana y el vacío de lo perdido.

Duele lo que se dice sobre la culpa de los muertos, de los efectos colaterales, de la presunta necesidad de duelo para algunos sombríos elegidos, alejados siempre de la mano del Estado para los guiños de consuelo, mientras los cómplices de un juego corrupto y lleno de mierda, se llenan la boca de palabras  de titular que minimizan la importancia de cada mexicano caído.

Y pareciera que duelen más entre los de las pequeñas voces los cadáveres sin nombre lanzados a las fosas, que entre aquellos parloteros mimados por el poder que aplasta sigilosamente cuanto se encuentra en el camino. El eco del dolor se hace fuerte entre los dolidos que -por mucho que se esfuerza el que grita para hacerse creer-, somos más. Somos más los que de a poco lanzamos un pequeño aullido, que se cuela por los huecos  del palabrerío para convertirse en voz del margen, voz del gueto, voz del dolor que retumba fuerte... tan fuerte, que hace temblar al dueño del altavoz.   

Somos más los dolidos, que de tanto dolor nos levantamos para hacerle ver al altavoz su pequeñez, y nuestro poder de decir, desde el olvido, que nos duele.

La vergüenza de los vivos

La simbólica muerte que mata al Otro: huidizo enemigo cuya existencia me recuerda que mi versión de la verdad y de lo bueno se impone sólo a través de la violencia, mientras en las mesas diplomáticas sonreímos y brindamos con copas llenas de tolerancia vacía de sentido, carente de significantes que sustenten esas versiones escritas de acuerdos y comprensiones, que a lo largo de la historia haremos parecer como hitos de la humanidad.

Vergüenza de vivir donde el otro es enemigo por ser simplemente un espejo en el cual no reconozco mis propios paradigmas; donde veo a quien no me teme para decidir qué es lo bueno, lo verdadero, la voluntad de un dios. Vergüenza de vivir, donde se vitorea la muerte del hombre que significa miedo, para irnos a la cama tranquilos con una paz construida a base de discursos falsos, que de tanto repetirse se creen verdaderos.

Vergüenza de vivir, donde la vida se defiende con uñas y dientes si es prenatal, pero se celebra acabar con ella cuando el fracaso social logrado por nuestras incongruencias, sirvió de caldo de cultivo para el sangriento delito que se paga con una inyección frente a una audiencia cobarde.

Vergüenza de vivir para ser testigos de que morir no ha dejado de ser la única ventana abierta a nuestra incompetencia para apreciar la diferencia sin temblar al verla; para ser testigos de cómo nuestra idea de lo que nos diferencia de las bestias es, al tiempo, nada más que una herramienta para justificarnos cuando nos comportamos con instintos de supervivencia atávicos y propios de la más miserables criaturas. 

Vergüenza de los vivos, por vivir en el mundo donde la cobardía y el miedo se apoderan de nuestra sensatez para simular una triste parodia de lo que en realidad nos gustaría ser: héroes de una historia que está en manos de nuestra propia locura.

El dolor del poeta

Cada muerto es una espina más para una sociedad agonizante de esperanza y llena de un pasivo conformismo. Los cadáveres se cuentan en imposibles planes por realizar y truncos profesionales, ciudadanos, padres de familia con la fuerza de transformar el país en el que viven. 

¿Fue el poeta el del mayor dolor? ¿Fue acaso su hijo el más relevante de  entre las víctimas? Al contrario, su convocatoria y eco, resuenan por el dolor que sus palabras expresan de manera diferente, haciéndose tangible la pérdida; mostrándose cercana y nuestra. 

Cada vez que la muerte encuentra eco en formas de manifestarse distinas, resuena con fuerza en la sociedad mexicana dando visibilidad a la tragedia y  extinguiéndose después al paso de una inercia estadística que deja de mostrar el rostro de los caídos.

El dolor del poeta, encontró en la cotidiana "hasta la madre", la fuerza del sentir empático; resignificó la expresión vacía diaria, en un motivo para sacar a muchas -y nunca suficientes- personas a la calle. 

El dolor del poeta, se instaló en las palabras que sobrecogieron y que  desaperecen  efímeramente de las plazas y consignas, para cerrar la puerta de casa, esperando y rezando, que no sean ellos los próximos dueños del dolor del poeta sin la capacidad de expresar con eco, que se trata en cada uno, de una tragedia.